CON VIRGILIO EN EL SOFÁ. DÍA 46. "CUANDO LAS BARBAS DE TU VECINO "por Miguel Ávila Cabezas

Está el mundo que no para, Virgilio; vamos, que echa chispas por sus cuatro puntos cardinales la mar de maltrechos. Se mire por donde se mire y se vaya a donde se vaya (incluidos en el lote viajero nosotros dos, que no salimos del rectángulo de terciopelo rojo más que para llamar a nuestro primo, común, de Baena, tú a tu terrario y yo al mío, alicatado hasta el techo de azulejos color blanco sucio) lo único que se descubre, digo, es un  despropósito detrás de otro, y así hasta llegar a la luna de los cristales rotos y los espejos cóncavos. La última, ya sabes, la de Chipre.

Hasta anteayer mismo de Chipre sabíamos tan sólo que su capital es Nicosia y recordábamos muy livianamente algún que otro apunte más sobre su partición en 1974 (adiós enosis) tras la ocupación por Turquía de su parte norte. No es que esta isla del suroeste asiático, aunque miembro de la Unión Europea, me quite así porque sí el sueño, no, no es eso, sino que como bien sabes por la prensa escrita, la radio y la televisión universales a la misma ha llegado la mano ominosa e implacable del corralito, disfrazado arteramente de “rescate”. “Se meten con nosotros por ser pequeños”, dicen los chipriotas con más razón que el santo Manuel; y auguran: “Ya nadie en Europa va a sentir que su dinero está seguro”. No me negarás, por consiguiente, que lo de esta pequeña república isleña, con su yo territorial dividido, de no más de un millón y pico corto de habitantes, y con esta “quita” descarada y decretada por vía de urgencia por la germana impasible y la luenga francesa, es un aviso para navegantes que aún reman en el proceloso mar de la desesperanza. Es decir, c’est à dire, das heißt , que en Bruselas ya están preparando la vaselina para lubricarnos salva sea la parte y así poder entrar a saco donde y como corresponde. A fin de cuentas, Virgilio, como siempre ellos han hecho, con el auxilio si fuere preciso, que a buen seguro lo será, de sus mamporreros, esto es de los hombres azules de la porra.  Y si no, al tiempo, caro mío. Que el que avisa no es traidor. ¡Ah!, y lo del dinero de los rusos es otro cantar cuya melodía entonan solamente ellos (ellos y ellos, insisto) a través del teléfono verde paso franco todoparanosotrosperosinelpueblo y echamos hostias de quinientos euros hacia Moscú. La enésima estrategia de la confusión. La mentira infinita, como sacada de un relato de Cortázar. La verdad sospechosa, con la Comisión Europea encarnando al mentiroso compulsivo de Don García y sus crónicas marcianas. Puro suspense. Auténtica literatura… de terror. Elecciones y deyecciones a la vuelta de la esquina. ¿Qué te parece? Habla. Te escuchamos.

-          (…)

-          No. Los contenedores creo que de momento no los tocan. Pero no te fíes porque tarde o temprano acabarán también metiéndoles mano.

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-          Pues habrá que ir a rebuscar a otro sitio. No sé, a las catacumbas del olvido, se me ocurre en este instante.

-          (…)

-          No digas eso. El refranero español es sabio y mudable. Lo de la abuela es…, cómo decirte, un cruce hiperbólico. Y lo de las barbas del vecino una advertencia para salir corriendo.

-          (…)

-          ¿Ángela Merkel? ¿Ese es tu análisis, felino de Dios? Ángela Merkel… Bueno… ahora que lo dices puede que tengas razón, aunque ella es, como el resto, una mandada.

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-          Sí, incluidas la tal Cospedal, la aquí te pillo aquí te Ana Mato y la otra, la coronela.

-          (…)

-          Vete tú a saber quién tiene en verdad los dineros. Los de Amancio Ortega son pura calderilla.

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-          Ese no pasó de registrador de la propiedad por muchas ínfulas torpes que se dé en público y, aún menos, en privado.

-          (…)

-          Tú lo has dicho: una marioneta bailando sin fin en la cuerda del gran capital. Hoy has hablado claro, ¿eh, perillán?